Jag minns så väl
helgen när Jesper,
som vi trodde var den mest
kulturradikale
spelade Bingolotto.
Först trodde vi
att han skämtade
eller var ironisk.
Men där satt han,
följde sändningarna
med största allvar
på en liten svarvit TV
som ändå knappt fick plats
i hans minimiala studentrum.
Vi skakade på våra huvud,
gick ut i köket
drack rödvin, rökte
hemmarullade cigaretter
och diskuterade böckerna
vi skulle skriva och
författarna vi ännu
inte hade läst.

Vad jag borde ha gjort

I dag borde jag ha suttit
hela dagen på ett café
läst en tummad
novellsamling
studerat människor
drömt och tänkt
stora tankar.

Men istället:
korta dikter skrivs
i smyg på kontoret
samtidigt som jag
försöker se strängt
upptagen ut.

Sönderslagna ord
borttappade meningar
tomma stolar kring
långa ekbord.
Tystnad under
snötyngda tak.

Vad hände
med den sommaren
När vi langade ut öl
genom staketet
till Oskar, som stod på gatan
hade blivit utslängd
men vi satt kvar
på uteserveringen

Vad hände
med den sommmaren
När mina vandringar
mellan din och min lägenheter
bara gav mig skovskav
och en nattligt kyss
som glömdes lika
snabbt som hösten
gjorde entré

Vad hände
med den sommaren
När vi cyklade
till stranden mitt i natten
drack upp vinet som var kvar
och dansade barfota
tills solen gick upp

Vad hände
egentligen
med den sommaren?

Den nakna manliga gemenskapen
timmarna före stäningsdags.
Ögonen som redan visste.
Kaklet i omklädningsrummet.
Vi, som inte längre är vänner.

När jag hade läst
att man kan lagra sömn
började jag sova
så mycket som möjligt
för att spara ihop
till en enda
vaken natt med dig

Även en kort
morgondikt
kan bränna sönder
pappret
den är skriven på